Я давным-давно перестала пытаться писать стихи, потому что почти каждый современный стихоплет норовит их писать как Бродский, а как Бродский никто не может, конечно.

Впрочем, Улюкаева жалко. Как почти любого человека, который в тюрьме.

'Значит, настал Новый год, если детям дают мандарины, 
В тюрьме — винегрет, 
Значит, не четверть, и не половина 
Года: особый неяркий свет 
Свидетельствует, что закончился весь он
(Целое — больше его частей),
И теперь по городам и весям
Ходит — не выкинуть слов из песен - 
Бессмертный как царь-Кощей, 
Но не в пример ему добрый мороз-воевода, 
Хотя Цельсий обманывает ртуть, 
Не давая градусам холода вырваться на свободу 
И заморозить кого-нибудь. 
Так что в казенной фуфайке почти что жарко 
Стоять в самый короткий день на плацу. 
Вот и настал Новый год, и будут подарки 
Даже последнему подлецу'.